Tomaba té y esperaba quedarse un par de horas. Desmaterializar el tiempo de lectura, de escritura, VIDA, a oscuras del intento de realidades otras.
No explicar tanto, esto SE escribe, divaga.
La luz gris y los proveedores que entran y salen, hablan, dicen, saludan. La calle Florida es mucho más gris de mañana. El mozo habla con alguien, mucho, intentando ajustar su insatisfacción de la vida.
Insatisfacción. Los espejos interiores apenas pueden reflejar la luz anaranjada, mucho más VIVA que el tubo fluorescente.
El dueño (quizás dueño) habla con acento español, se queja de, intenta acotar la experiencia pero sigue hablando, continúa LA búsqueda.
¿Yo? No busco, son las palabras que me ahogan. El eterno silencio en blanco me asusta, no, no sé si susto. Quizás me salvan, en el silencio de lo que se está construyendo ahora en el bar de la calle Florida.
Otro fracaso, intento de huida, ese sentido absoluto que dice que ahí y ahora SOY. Nada, nunca me fui.
