domingo, 24 de mayo de 2015

Ellas

Clara

Los dedos estirándose, desesperados, por el barro. El sabor agrio y denso de la noche sin fin. Todas las noches posibles que no caben en su dolor. 
Aparecería unos días más tarde y pasaría a ser tinta de los diarios del país. Tinta que no llora como ese día, tinta que no vuelve a sangrar sufrimiento y no puede expresar sus últimos segundos cuando la pateaba sin parar. Los gritos que nadie escuchó. El sufrimiento que nadie padeció. Los golpes que todos vieron.

Juana

El último recorrido por el barrio con toda la cara llena de vergüenza. Sus manos tomaron el vientre que ya no era de ella y las imágenes se le agolparon, una vez más. La cara del tipo, el pajonal, los gritos ahogados en un puño. Volvería a verlo varios veces más, volvería a odiarlo ilimitadamente desde sus entrañas.
Yacía ahora en la camilla ensangrentada y las voces de los vecinos retumbaban. Ya no la herían.

Obra: Punto Ciego / Ruido Blanco 2 de Julio Alan Lepez






sábado, 23 de mayo de 2015



"Y la ciudad es una oleografía que contemplamos sumergida en agua: las ondas se llevan las cosas y alteran la disposición de los planos"


"La casa de cartón" de Martín Adán